Последнее письмо лета

Жара полуденным солнцем убивает желание. Течет. Обливает. Потом ест завяленные солнцем тела. Обливион. Ветер в плену у желтого карлика. Ранних птах ест ранняя ласточка. Тоскливые норы и все из-за писем. Сердца изъеденные тоской напоминают печень изъеденную алкоголем. Заживают раны от бальзама стрел амуров. Всасывают желчь влюбленности обрастая мясом нового сердца. Старые лица влекут нас к себе своим бывшим постоянством. Мрачные предчувствия оковывают мои пальцы паутиной ярко-алых паучков. Зной своей тяжестью приковал всех к дымящейся земле, разогнал по берегам водоемов. Свет исходит на нас, мы верим в него, идем за ним, тая как льдинки, теряем себя. Мы – жажда, которая становится облаком. Мы – дождь, своими нитями вышивая ковры небытия. Любовь обнажает, она подобна жаре. Мы играем в нее как в мячик. Давайте относится к ней как к игре. Не будем тосковать, давайте просто заменять чувства на новые.

Ты все знаешь, а я нет. Ты осталась за чертой моего прошлого. Ты нашла мои свитки знаний, моих прошлых друзей которые растворились во времени, ты кормила свою тоску моими знаниями, не давая ей умереть. Почему? Потому, что не будет у тебя лучше чем меня. Меня частичного, не полного. Полного меня нет. Полный Я таких миллионы. Страдания, которые ты уже никогда не отдашь другим. Сердце твое, которое я держал в руках, Сердце, которое я бросил в грязь и пытался растоптать, потом ожило. Но нету чувства вины, жалости, сострадания, я дополнял недостаточность, я шел вдоль неведомой серебряной нити, разматывая путеводный клубок. Я вдыхал в тебя жизнь, чтобы ты поняла, что ты жила мной, а не существовала. Я мучал тебя пытаясь поднять до небес счастливого бытия, а ты этого не понимала. А может и понимала, но …

Давайте менять свои миры, перечеркивать свои старые миры и шить их новой нитью. Я сделал тебя просто недоступной, как и должна быть всякая женщина, чтобы просто смотреть на тебя, иногда, а не постоянно думать о тебе. Я слишком хотел свободы, чтобы жить тобой. У поступков куча причин, у причин куча следствий, у предпосылок куча поступков и куча пониманий этого всего. Мы субъективны и не разобраться нам в этом. Мы закрываем глаза и ждем нового пришествия. Теперь я не твой мир, я лишь крупица из которого состоит этот мир. Это для тебя, есть еще куча места для таких крупиц. Составляй свою мазайку из них, а потом тоскуй, грусти, смейся, живи, вспоминая их, может и в этом есть смысл бытия. Я менял тебя, а в результате ты осталась такой же. … … … … Я когда-то хотел растопить этот холод, но алмаз был слишком тверд. Я не люблю алмазы. Холодные они. Будь теплым камнем. И все из-за жары.